La mano que escribía

La pluma--entorpecida la mano que la sostiene--se niega a escribir. No es que no quiera hacerlo: es que no puede, abrumada como está de limitaciones. 

Vacilan--mano y pluma--sobre el papel en blanco. 

Ante la infinidad de impresiones--demasiadas y muy diversas--de la realidad; ante la turbamulta de imágenes e ideas, se enredan las palabras unas con otras, se confunden e, incapaces de ordenar el caos, enmudecen. 

El escritor insiste en hacerlas hablar, aunque balbuceen; pero incluso su obstinada caligrafía se resiente de lo inexpresable, por confuso, y traza en el papel un nervioso arabesco indescifrable.

No hay quien lea el endiablado garabato del texto que la mano impotente--como cercenada--ha escrito a pesar de todo.