tag:blogger.com,1999:blog-53996652821908447922024-03-24T16:05:55.291-05:00Santiago Daydi-TolsonEl artificio de la escritura / The artifice of writingSantiago Daydi-Tolsonhttp://www.blogger.com/profile/16117630074164769232noreply@blogger.comBlogger380125tag:blogger.com,1999:blog-5399665282190844792.post-15527930019026626002024-03-24T16:05:00.000-05:002024-03-24T16:05:22.454-05:00Puma<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjdqZIq65mpwAzYD5sNUoD1MicBrv67By6a6diGNql3_vygckNk5-AZUtYaclTlpdZkQRH-4EBco9AXvcq58R8uJbnVItaulpvwwmLIhKYbdmI41DXq1HjY9mF5R-12IwIMERr2DMTi9v4IcRWtC5s_KdBv7RONjR5mi0k7ixYVf7Wc-86eCbtibzWO5VA/s800/bloqueado-11240997.webp" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="564" data-original-width="800" height="141" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjdqZIq65mpwAzYD5sNUoD1MicBrv67By6a6diGNql3_vygckNk5-AZUtYaclTlpdZkQRH-4EBco9AXvcq58R8uJbnVItaulpvwwmLIhKYbdmI41DXq1HjY9mF5R-12IwIMERr2DMTi9v4IcRWtC5s_KdBv7RONjR5mi0k7ixYVf7Wc-86eCbtibzWO5VA/w200-h141/bloqueado-11240997.webp" width="200" /></a></div><br /><br /><p></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><b><br /></b></p><p><span style="font-size: large;"><b>Puma</b> </span></p><p><span style="font-size: large;">En el polvo estéril de mi jaula trazo, </span></p><p><span style="font-size: large;">día y noche, interminablemente, </span></p><p><span style="font-size: large;">el infinito signo de lo infinito.</span></p><p><span style="font-size: large;"><br /></span></p><p><br /></p><p><span style="font-size: large;">"Con su caminar blando, de pasos flexibles y fuertes,</span></p><p><span style="font-size: large;">gira en redondo, en un círculo estrecho"</span></p><p><span style="font-size: large;">(“<i>Der weiche Gang geschmeidig starker Schritte,</i></span></p><p><span style="font-size: large;"><i>der sich im allerkleinsten Kreise dreht</i>”)</span></p><p><span style="font-size: large;"><br /></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgLuyQOn7pmuwA-t6wCS-HreIi1Opi-5rZ9juEI3f96eg6CGsoBjcab4DwiCwlecnUs6PzzTy1iXHr0lzs8X9f1QSKxTrfZgYu0OYxWyzBL4Z2LCR_Vahzokyg4SR0D-WslYg54N_Q96NR5s93VIm_hu7RDLWWbxGeFGUf45jnJBA7Qq6mIxhlvMJdoVZE/s1000/rilke.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="561" data-original-width="1000" height="84" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgLuyQOn7pmuwA-t6wCS-HreIi1Opi-5rZ9juEI3f96eg6CGsoBjcab4DwiCwlecnUs6PzzTy1iXHr0lzs8X9f1QSKxTrfZgYu0OYxWyzBL4Z2LCR_Vahzokyg4SR0D-WslYg54N_Q96NR5s93VIm_hu7RDLWWbxGeFGUf45jnJBA7Qq6mIxhlvMJdoVZE/w150-h84/rilke.jpg" width="150" /></a></div><br /><p><br /></p>Santiago Daydi-Tolsonhttp://www.blogger.com/profile/16117630074164769232noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5399665282190844792.post-21875065643063092952024-03-16T14:21:00.000-05:002024-03-16T14:21:44.066-05:00Icaro otra vez<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjc3PDOuPLtnHR9w-mGvbZuVKu5pVvPG6vaQcNcZVVTEzXZu2ZrofuyQ3GknKT2Enxp7yiD1YLxmq9pTq7lT_7D8C9KpwavE-pMYAiuUmEcs90_RXNV4Z0KfOc5FSYsgiO7ml9_LouWetMw0fi4KYGd3eKwKQjLPjhicPxILrpzI-hG_m-GLPXTw-25FJk/s1000/Icaro.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1000" data-original-width="750" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjc3PDOuPLtnHR9w-mGvbZuVKu5pVvPG6vaQcNcZVVTEzXZu2ZrofuyQ3GknKT2Enxp7yiD1YLxmq9pTq7lT_7D8C9KpwavE-pMYAiuUmEcs90_RXNV4Z0KfOc5FSYsgiO7ml9_LouWetMw0fi4KYGd3eKwKQjLPjhicPxILrpzI-hG_m-GLPXTw-25FJk/w150-h200/Icaro.jpg" width="150" /></a></div><br /><p class="qowt-stl-Normal x-scope qowt-word-para-0" id="E132" is="qowt-word-para" qowt-eid="E132" qowt-entry="undefined" qowt-lvl="undefined" style="line-height: 2.4; text-align: center;"><br /></p><span id="docs-internal-guid-a0f440d3-7fff-89c0-4cf2-9661a97766db"><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 18pt; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variant-position: normal; vertical-align: baseline; white-space-collapse: preserve;">Suspiró tanto que acabó por flotar en el aire espeso del salón y darse ---en vuelo al cielo (raso)--- un cabezazo contra la araña de Murano.</span></p><br /><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 18pt; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variant-position: normal; vertical-align: baseline; white-space-collapse: preserve;">Se habría dicho que del dolor ---y no de la vergüenza--- lloró lágrimas de cristal de roca.</span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 18pt; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variant-position: normal; vertical-align: baseline; white-space-collapse: preserve;"><br /></span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 18pt; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variant-position: normal; vertical-align: baseline; white-space-collapse: preserve;"><br /></span></p><br /></span><p class="qowt-stl-Normal x-scope qowt-word-para-0" id="E132" is="qowt-word-para" qowt-eid="E132" qowt-entry="undefined" qowt-lvl="undefined" style="line-height: 2.4; text-align: center;"><br /></p>Santiago Daydi-Tolsonhttp://www.blogger.com/profile/16117630074164769232noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5399665282190844792.post-71352885164414323752024-03-15T09:56:00.000-05:002024-03-15T09:56:22.818-05:00Cósmico caos de la realidad<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhizSeae73l6gS82_2w-OXR5xBlDLVfiaYPFJi2TGrpQ9HBQKaQecY4AYA9-_kZg98WAmBeqHJYO8hkucHL11zJIcx-7XfrMj9wugoG7Zt7Pw6ODggsF1-owmjkpfqqMsRKDf9tGLv5uxWbcdfHziYbecPd1hv51O0yHNQK24CqbKgJO3w55ZYF_JAkdFA/s3641/IMG_8639.HEIC" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3641" data-original-width="2536" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhizSeae73l6gS82_2w-OXR5xBlDLVfiaYPFJi2TGrpQ9HBQKaQecY4AYA9-_kZg98WAmBeqHJYO8hkucHL11zJIcx-7XfrMj9wugoG7Zt7Pw6ODggsF1-owmjkpfqqMsRKDf9tGLv5uxWbcdfHziYbecPd1hv51O0yHNQK24CqbKgJO3w55ZYF_JAkdFA/w139-h200/IMG_8639.HEIC" width="139" /></a></div><span style="font-size: large;">En dualidad de opuestos absolutos--para algunos principio irreductible--al cosmos se contrapone el caos: al orden, el desorden; a la armonía de lo perfectamente completo--melodía de las esferas--el rechinar rompedientes de lo informe y lo incompleto--vórtice absorbente del vacío. La experiencia humana así lo entiende.</span><p></p><p><span style="font-size: large;">Cara y cruz de esa realidad en la que existimos--creadores, protagonistas y testigos de ella--los humanos. Luz y sombra de la conciencia que nos funda y nos define. Cosmos y caos cada cual, cosmos y caos la humanidad entera. Virtud y defecto desde antiguo y desde antiguo: dualidad del bien y el mal programada para la amenaza y el dominio.</span></p><p><span style="font-size: large;">A la optimista, iluminada visión científica de ese cosmos admirable que von Humboldt observa, comprende y describe en su perfección completa se opondría la mirada ansiosa, insatisfecha que desde el caótico enredo de lo observable, del asombro de su dilema, propone una teoría del caos que lo desmiente y transmuta en cosmos. Moderna fe que es esperanza y certeza en el saber que alguna vez será definitivo.</span></p><p><span style="font-size: large;">En el universo imperaría--proponen los teóricos--el orden. </span></p><p><span style="font-size: large;">Y si no imperara, si no fuera el orden principio y fin de lo que existe, cifra del ser, el ser humano trataría por todos los medios a su alcance de imponerlo porque su espíritu aborrece el caos y aspira a lo perfecto, al equilibrio organizado, a la belleza de lo armónico que presiente en sí mismo. De ahí el poder de las mitologías y sus propuestas trascendentes en furiosa oposición al monismo científico que defiende a la realidad--cósmico caos--como bien absoluto.</span></p><p><span style="font-size: large;">Todo trascendentalismo dualista difama la realidad y con ella a la humanidad y a cada individuo que participa de su materia. Si las ciencias se ocupan de probar la teoría del caos aparente, las mitologías y sus sectas dominantes, demonizan la materia y hacen del espíritu humano una víctima de lo imperfecto, lo despreciable. </span></p><p><span style="font-size: large;">En oposición y contraste, son las artes--cuando aliadas de las ciencias y enemigas de los dogmas denigrantes--las que se imponen la tarea dichosa, entusiasmante, de confirmar la esencial--si bien caóticamente propuesta--perfección de lo existente. Se comprometen con la admirable posibilidad del orden: la perfección de lo hermoso.</span></p><p><span style="font-size: large;">La experiencia vital de la conciencia humana, el ir viviendo a diario, se define casi por completo por el desorden y el esfuerzo constante por suprimirlo, tanto en los recovecos de la mente y la visión personal--filosófica, en el mejor de los casos--del mundo, como en lo múltiple de la realidad colectiva, ese mundo inverosímil por complejo, del que todo ser humano individual es parte indispensable.</span></p><p><span style="font-size: large;">El desorden, que es principalmente mental, afecta a todos los aspectos de la vida personal del individuo, para no hablar de la colectiva. La historia universal lo confirma: rara vez--si alguna--ha sabido la humanidad de un instante de orden, de un momento de armonía; salvo--claro está--en el plano enrarecido de las ciencias--no sociales, por cierto--y las artes, en el que el orden se descubre y se concibe.</span></p><p><span style="font-size: large;">La literatura, como arte que es, participa intensamente en la transformación de lo caótico, al proponer desde las capacidades del lenguaje un orden que, sin llegar nunca a ser perfecto, participa de la fascinación de lo bello.</span></p><p><span style="font-size: large;">Escribir es proponer un orden, es tratar de producir con las palabras un objeto de arte verbal, un cosmos.</span></p><p><span style="font-size: large;">Y se lo hace en medio del desorden del escritorio, ese caos personal de libros y papeles, de la infinidad de cosas que el escritor a diario necesita y a diario olvida y arrumba en los rincones del posible redescubrimiento en algún mañana.</span></p><p><span style="font-size: large;">Desde el desorden se aspira al orden. Caos y cosmos, moneda de valor incalculable, se complementan en la unidad.</span></p><p><span style="font-size: large;">Habría que deshacerse de prácticamente todo lo que no se necesita en el momento mismo en que se escribe, piensa el escritor, equivocadamente.</span></p><p><span style="font-size: large;">Guardar esto y lo otro por si acaso se necesita en un rato más, o porque tiene algún valor sentimental o porque sí, porque no hay objeto desechable, es un cumplir con las más íntimas leyes del ser humano y su transcurso hacia la nada.</span></p><p><span style="font-size: large;">Por lo mismo, porque en el agua turbia del desorden bulle la vida, nada se tira como trasto a la basura, nada vuelve a la nada.</span></p><p><span style="font-size: large;">Sólo desde el desorden se aspira a la armonía.</span></p><p><span style="font-size: large;">Pareciera entonces que no acaban nunca de aparecer más libros a pesar de que ya no dan a basto los libreros y se amontonan por todas partes en torres de Babel que de cuando en cuando se derrumban; y como los libros, los papeles, los infinitos papeles, las carpetas y libretas, los cuadernos, las notas sueltas, se reproducen como insectos, como una plaga benéfica que se esparce por todas partes, como una colmena de abejas polinizantes u hormigas encargadas de los almacenes de la abundancia.</span></p><p><span style="font-size: large;">El susurro colorido de tanta palabra escrita--chirrear de cigarras, violín de grillos, chisporrotear de luciérnagas, revolotear de mariposas y libélulas--llena el espacio de las voces y reflejos que el escritor escucha, ve y confunde con la brillante garrulería de su musa equívoca y esquiva y con el constante claroscuro del chismear de sus demonios personales.</span></p><p><span style="font-size: large;">Hundido en el fango genitivo del desorden--caos vital, germen del cosmos-- el escritor se inspira y, cuando menos piensa, de la ansiedad del orden y la angustia del desorden consigue producir la figura perfecta de una obra de arte. </span></p><p><span style="font-size: large;">Del vendaval del desorden, del vórtice del caos se alcanza la belleza armónica--materia imperfectible--de la realidad: el cosmos.</span></p>Santiago Daydi-Tolsonhttp://www.blogger.com/profile/16117630074164769232noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5399665282190844792.post-28957172497159368922024-03-14T07:37:00.000-05:002024-03-14T07:37:00.731-05:00Ad portas: inmolacion del heroe<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhknwdrR5-4JI4BpcUsOjhTPgaJZ-PN_B1Ozreup-NFtOurQ0iwf0gkoCS0zhU8rcUUyandbKGFceapf2MZMm5Qztb-G_hyphenhyphen_KIwIgxSLeRtGFJ8L-dDTUaxsFQfoxICjYHOsNG3WZEYoF11oQRGdaQZejltaTEkxgi0crGIhN7QmzoSFtRF7U1sOawW3-Q/s281/dragon.jpeg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="179" data-original-width="281" height="179" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhknwdrR5-4JI4BpcUsOjhTPgaJZ-PN_B1Ozreup-NFtOurQ0iwf0gkoCS0zhU8rcUUyandbKGFceapf2MZMm5Qztb-G_hyphenhyphen_KIwIgxSLeRtGFJ8L-dDTUaxsFQfoxICjYHOsNG3WZEYoF11oQRGdaQZejltaTEkxgi0crGIhN7QmzoSFtRF7U1sOawW3-Q/s1600/dragon.jpeg" width="281" /></a></div><br />---Al fin ante mí el dragón, soberbio, alado, horriblemente hermoso como el ángel del mal y el remordimiento.<p></p><p>A las puertas ruge el monstruo.</p><p>---Acato mi destino.</p><p>Ataca.</p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiHAE9Zt_ZQtefquNRhDczF5QtY8BbTZyosLy0OPa1JXWwlrdtJxmM9S-IHjEOEYu4vOsDMSVipTRPdPZGctQyKMR6z7dc0e5Y86zk3SsOD-0JLv_7eVebi5QTzQEep3QOTUP1pi05JYfXHS0sc7EcPdkW7LVpIm7gxekLLf3GJRRG1KTQdol5WUOMyIuY/s267/images.jpeg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="189" data-original-width="267" height="89" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiHAE9Zt_ZQtefquNRhDczF5QtY8BbTZyosLy0OPa1JXWwlrdtJxmM9S-IHjEOEYu4vOsDMSVipTRPdPZGctQyKMR6z7dc0e5Y86zk3SsOD-0JLv_7eVebi5QTzQEep3QOTUP1pi05JYfXHS0sc7EcPdkW7LVpIm7gxekLLf3GJRRG1KTQdol5WUOMyIuY/w125-h89/images.jpeg" width="125" /></a></div><br /><p><br /></p>Santiago Daydi-Tolsonhttp://www.blogger.com/profile/16117630074164769232noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5399665282190844792.post-79337231543542482752024-03-13T11:30:00.000-05:002024-03-13T11:30:15.754-05:00Un libro dilecto<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiGrq7YpkMmsdBaqDOddMRULAsiO1inDiWgCsv-M2pWu_JItUB8bD8sgND8R98P_lRSqFH21rc3EkQR5JIj30Nsxwo-9RVqJxbDhBuJe9mSYY3tORynCS_97nKQXpUHdGdTRbAkHXp7j4S68GHkTAmgwaxb9lQAws5SnVc4wZV5cwtSwB2ymcw-6dYesoE/s4032/IMG_8561.HEIC" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="4032" data-original-width="3024" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiGrq7YpkMmsdBaqDOddMRULAsiO1inDiWgCsv-M2pWu_JItUB8bD8sgND8R98P_lRSqFH21rc3EkQR5JIj30Nsxwo-9RVqJxbDhBuJe9mSYY3tORynCS_97nKQXpUHdGdTRbAkHXp7j4S68GHkTAmgwaxb9lQAws5SnVc4wZV5cwtSwB2ymcw-6dYesoE/w150-h200/IMG_8561.HEIC" width="150" /></a></div><span style="font-size: large;">Regalo magnífico de Carmen, me llega a las manos <i>Crónicas crónicas</i>, el libro póstumo de René Rodríguez Soriano, excelentemente prologado por Manuel García Cartagena. </span><div><span style="font-size: large;"><br /></span></div><div><span style="font-size: large;">Me conmueven al tocarlo—lo conocía ya de vista por anuncios en la red--la nostalgia de un pasado reciente que se esfuma y el contento inolvidable de la breve y dichosa amistad que René y yo armamos en gratas conversaciones que iban—en nuestros planes--para largo. </span></div><div><span style="font-size: large;"><br /></span></div><div><span style="font-size: large;">Al ir leyendo estas páginas, desde el momento mismo de recibidas, retoman y continúan nuestras conversaciones de los varios encuentros en Houston, donde René vivía, y en San Antonio, donde he vivido más largo y donde lo conocí como escritor invitado a Trinity University por el Profesor Carlos Ardavín, amigo de René de mucho antes. </span><p></p><p><span style="font-size: large;">Esos pocos años que nos conocimos bastaron para que se diera entre nosotros el encuentro armónico de la amistad. La prolongan, para mí, los libros que René dejó escritos y publicados y este volumen póstumo de textos recopilados.</span></p><p><span style="font-size: large;">Crónicas relativamente breves son las que conforman el volumen. Comentarios y observaciones tan propios del autor que al leerlos se lo oye hablar invitándonos al dialogo que, idealmente continúa, ajeno a la inesperada interrupción del trágico momento.</span></p><p><span style="font-size: large;">Quienes no conocieron a René en persona y no lo oyeron hablar ni leer en público, quienes no conversaron con él pueden encontrarlo en estas páginas y compartir con él ---con sus palabras, su estilo, su voz calmada y cierta--- un grato y sorprendente momento de lectura. </span></p><p><span style="font-size: large;">Magia la del libro y la palabra impresa que revive, contra los dictados del tiempo sucesivo, la eternidad del momento vivo compartido.</span><br /></p><p><br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhOCpBwHApKLMMi6ywN2THkPgvoYbTrYxME6P0Pe7c_rS4FN1TrwBK6Np6-WfWzQNKtJRZuzKbzLF7iH951Ny9ObtT6Yy7qdVNqYOKMmRKrt4NQItEsnaHRPTW9rzwGWTX9E74fJj6wHdcKDsPuAdIgxq_AY6BlMSRpcSbOF-plQsD0-SKkPjRC_4Nc7kM/s1600/85e5247b-674e-425a-a1fa-8e289d472831.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1200" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhOCpBwHApKLMMi6ywN2THkPgvoYbTrYxME6P0Pe7c_rS4FN1TrwBK6Np6-WfWzQNKtJRZuzKbzLF7iH951Ny9ObtT6Yy7qdVNqYOKMmRKrt4NQItEsnaHRPTW9rzwGWTX9E74fJj6wHdcKDsPuAdIgxq_AY6BlMSRpcSbOF-plQsD0-SKkPjRC_4Nc7kM/w150-h200/85e5247b-674e-425a-a1fa-8e289d472831.jpg" width="150" /></a></div><br /><p><br /></p></div>Santiago Daydi-Tolsonhttp://www.blogger.com/profile/16117630074164769232noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5399665282190844792.post-1060901654060976822024-03-07T09:14:00.000-06:002024-03-07T09:14:23.732-06:00Universal escena cotidiana <p><span style="font-size: large;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-size: large;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgRbL5SjuYfLyA2_D4nLpt-wT8k_wjrylgIGHE_qZEYu4VbgQng1fZnuFZNfW1CqAHBh-kGqs9vnFH_7IxyAQ4QHuKidJgq9NlAuzySkDHJI3TAJlDOIJhZLM2nJVr2dIvlnh9-uEhu77NkujBHIQDikcVErUeNOiIAQkipKcxh0mnpR-IK6dWdG5chQWc/s4030/Slave_Market,_Mono_version.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2405" data-original-width="4030" height="119" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgRbL5SjuYfLyA2_D4nLpt-wT8k_wjrylgIGHE_qZEYu4VbgQng1fZnuFZNfW1CqAHBh-kGqs9vnFH_7IxyAQ4QHuKidJgq9NlAuzySkDHJI3TAJlDOIJhZLM2nJVr2dIvlnh9-uEhu77NkujBHIQDikcVErUeNOiIAQkipKcxh0mnpR-IK6dWdG5chQWc/w200-h119/Slave_Market,_Mono_version.jpg" width="200" /></a></span></div><span style="font-size: large;"><br />---Vamos viendo--- masculla como para sí mismo, con malsano regusto, y con su miope mirada inquisitiva va revisando uno por uno, como quien baraja un mazo de naipes de la suerte, los expedientes de los detenidos que, frente a él, forman un deplorable escuadrón de inútiles: carne de cañón, si lo prefieren; o víctimas de la cárcel, el patíbulo, el penal: mala mano de obra para la gloria del imperio.</span><p></p><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiqtpGH4PZiFsmkiUh1evd14ei9WrziIgM50AKtxJcwRnJIUIbTz4uEQSEJw_ktdYfdXEuKzLuwMheVXp6AwzFB5C0ijKrFVRMAEdav5KKpBcoP039IrW1dHrfZyFlsSxxrr0BCdq-ksHDGD45jTg6pw6WbiOGX_QSmlHCEkcB_2E8VmNtQdkSNTuih4U4/s800/1_DYIp4VpraSgZXfWbp-tsug.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="724" data-original-width="800" height="181" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiqtpGH4PZiFsmkiUh1evd14ei9WrziIgM50AKtxJcwRnJIUIbTz4uEQSEJw_ktdYfdXEuKzLuwMheVXp6AwzFB5C0ijKrFVRMAEdav5KKpBcoP039IrW1dHrfZyFlsSxxrr0BCdq-ksHDGD45jTg6pw6WbiOGX_QSmlHCEkcB_2E8VmNtQdkSNTuih4U4/w200-h181/1_DYIp4VpraSgZXfWbp-tsug.png" width="200" /></a></div><br /><span style="font-size: large;"><br /></span><p></p>Santiago Daydi-Tolsonhttp://www.blogger.com/profile/16117630074164769232noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5399665282190844792.post-40449010357749968262024-03-06T09:36:00.000-06:002024-03-06T09:36:42.933-06:00las primeras palabras<p><span style="font-size: large;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-size: large;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiJ7hvWbvYojiCCuNQcy2TAknjOl8IVEPq0NYEQhRQxHJO-LJXTlz8pJw0XCbpYsDy-nwW3IXTI354OR44Y1Y4fFlTSPfPw-mp-EUwS4n38mTX3yBEsKBkgs1rtzXVPTeqJPZqx8i-LZZYZt5rftUVJ3PH8oZJEgaLPLaHy4_hSQZRAyHXQRcFATgVSK4A/s4032/IMG_8416.HEIC" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3024" data-original-width="4032" height="150" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiJ7hvWbvYojiCCuNQcy2TAknjOl8IVEPq0NYEQhRQxHJO-LJXTlz8pJw0XCbpYsDy-nwW3IXTI354OR44Y1Y4fFlTSPfPw-mp-EUwS4n38mTX3yBEsKBkgs1rtzXVPTeqJPZqx8i-LZZYZt5rftUVJ3PH8oZJEgaLPLaHy4_hSQZRAyHXQRcFATgVSK4A/w200-h150/IMG_8416.HEIC" width="200" /></a></span></div><span style="font-size: large;"><br />Las primeras palabras de un escrito -–su inicio--- son fundamentales: fundan y determinan lo que ha de seguir, lo que finalmente constituirá un texto completo, definitivo.</span><p></p><p><span style="font-size: large;">La primera oración del texto en ciernes, ésa que brota del silencio y su expectativa, se impone como un cimiento -–piedra fundacional-– y propone el edificio -–castillo en el aire–- que, palabra a palabra, se ha de alzar desde ella.</span></p><p><span style="font-size: large;">En esto piensa -–en el poder de la primera frase–- quien sostiene la pluma sobre la página en blanco, esa <i>tabula rasa</i> en la que se esconden, se insinúan y escabullen las palabras del texto que ha de escribirse.</span></p><p><span style="font-size: large;">Expectativa constante de quien quiere escribir y en todo momento escucha atentamente, con ansiedad, el galimatías de la mente en permanente parloteo disparatado. </span></p><p><span style="font-size: large;">Escucha. </span></p><p><span style="font-size: large;">Y en esa confusión de posibilidades espera discernir el verbo decisivo.</span></p><p><span style="font-size: large;">Confusión de diferentes voces que le hablan, de palabras enrevesadas que, de un momento a otro, podrían dar en la inspirada, la primera de la primera frase, la que genera, de pronto, esa oración inaugural del texto deseado que en la página -–hasta ese momento en blanco-– va surgiendo como por arte de magia o milagro en el nervioso filigrana de la caligrafía.</span></p>Santiago Daydi-Tolsonhttp://www.blogger.com/profile/16117630074164769232noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5399665282190844792.post-73605029585545823352024-03-05T09:07:00.001-06:002024-03-05T09:08:32.132-06:00Al tocador<p><span style="font-size: large;">---No me lo puedo creer.</span></p><p><span style="font-size: large;">Se ha mirado en el espejo y no puede creer lo que ha visto. Lo que mira, incredula y sorpendida.</span></p><p><span style="font-size: large;">En voz alta lo dice ---que no puede creerlo--- aunque no haya nadie que pueda oirla. Se lo dice acaso a si misma o a su reflejo.</span></p><p><span style="font-size: large;">---No me lo puedo creer.</span></p><p><span style="font-size: large;">Sabemos que, aunque no se lo pueda creer, es cierto. Tan cierto como tantas otras insoportables verdades.</span></p><p><span style="font-size: large;"><br /></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiZL0zbpszSn8MSd43tfZgWqdTcxPErwkaJcrt0y7WZHbCuhArM_-oXkK-LX7pWavsFjqXUQtCbws9bJlIvrPFYzo0JYt2t1RymXZpSTO9He2gXSw06bZICkvkpxV6ZOSRytiZO9z7pfz91sWON5C5Uh85VYMJkDoUd0Ph_vSlnbXHr1hbRG3qM-_FyTxg/s255/images.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="255" data-original-width="197" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiZL0zbpszSn8MSd43tfZgWqdTcxPErwkaJcrt0y7WZHbCuhArM_-oXkK-LX7pWavsFjqXUQtCbws9bJlIvrPFYzo0JYt2t1RymXZpSTO9He2gXSw06bZICkvkpxV6ZOSRytiZO9z7pfz91sWON5C5Uh85VYMJkDoUd0Ph_vSlnbXHr1hbRG3qM-_FyTxg/w155-h200/images.jpeg" width="155" /></a></div><br /><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p>Santiago Daydi-Tolsonhttp://www.blogger.com/profile/16117630074164769232noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5399665282190844792.post-73552845784542859852024-03-04T11:51:00.000-06:002024-03-04T11:51:28.213-06:00La literatura: un arte visual<p>Ni hay que decirlo: toda visita a un museo de arte es memorable. Y la de hoy, sin duda ha de serlo, si sólo porque descubrí algo que, por prestar atención exclusiva a varias obras predilectas, no había visto en otras ocasiones: un bellísimo ejemplar de caligrafía china. </p><p>Ignorante de la lengua milenaria sólo puedo apreciar la estética visual de esa escritura ---para mí enigmática---e imaginar qué voz se me esconde en esa filigrana que el pincel del caligrafo diseñó tan delicada y decididamente. </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgfyHxE_v2TlKzfjhmKdlBv_hKv3yxRI63Sqbvmc6GO1sGu4iAxXNeoB_kcArrhbHWzgyTXPUQICbRZ2a2HoRBpnuX9zJZiwuVnT-mG52eZFbY3REcHXjQegALDHJaZSzv8D8sEasLlX5nw3IOTuVZove5bOvsq_dePdeayUx3oECl5IEgXs0zR7x_ppFE/s1200/main-image.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="559" data-original-width="1200" height="149" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgfyHxE_v2TlKzfjhmKdlBv_hKv3yxRI63Sqbvmc6GO1sGu4iAxXNeoB_kcArrhbHWzgyTXPUQICbRZ2a2HoRBpnuX9zJZiwuVnT-mG52eZFbY3REcHXjQegALDHJaZSzv8D8sEasLlX5nw3IOTuVZove5bOvsq_dePdeayUx3oECl5IEgXs0zR7x_ppFE/s320/main-image.jpeg" width="320" /></a></div><br /><p>Al mirar tal obra de arte supe ---lo sentí vívidamente--- que escribir, como lo hago ahora, no es un proceso puramente mental sino, en gran parte, físico. Que cuando tomo la pluma y la llevo al papel estoy cumpliendo un antiquísimo ritual que se remonta a un pasado de buriles y pinceles adaptados a la mano y la materia---piedra y greda, bambú, papiro, tinta y papel, pergamino o seda--- de que está hecha la escritura.</p><p>Labor de artífice cumple el escritor. </p><p>Obra es la suya tan material como un cuenco de porcelana en la mesa del banquete o una estela monumental de granito en medio de la estepa. Tan físicamente concreta como ese texto de caligrafía que admiré largamente esta mañana en el museo ---al que he de volver para admirarla de nuevo--- y como este cuaderno mío ---¿y por qué no?--- en que anoto, a mano y en mi propio filigrana apresurado, noticias de todo lo vivido que ---no sé bien por qué--- guardo y acumulo.</p>Santiago Daydi-Tolsonhttp://www.blogger.com/profile/16117630074164769232noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5399665282190844792.post-29603056467204244012024-02-28T11:48:00.001-06:002024-02-28T11:48:49.441-06:00Dilema del ocio<p><span style="font-size: large;">Se dice que leer es una ocupación indispensable. Un acto vital, se dice. </span></p><p><span style="font-size: large;">Y como tal se lo cumple, ávidamente. </span></p><p><span style="font-size: large;">Para algunos escribir es también un ejercicio imprescindible: un acto tan necesario como respirar a todo pulmón y mirar con los ojos bien abiertos, como cuando en la lectura se descifran los siempre misteriosos jeroglíficos de un texto.</span></p><p><span style="font-size: large;">Entre leer y escribir se disputan el tiempo disponible.</span></p><p><span style="font-size: large;"><br /></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiY91wYY7wxevcadDNrzqqvEPS5zWoSR8za-h4gV3U9wXVDTzE-P4C9sD2CI75gKDeQ6B0EuSB948g2xWwjcxugcoB987d2fF7yNVvBLlVQ2bpixlaM-7zPt6NNqj0pspzD6LtoY80X6L1TfOl744uAqk_a0ghwyuCRbz1UPOvFH-Zu_Csr6uYOmfcCycQ/s3840/8F13CF48-7F0B-43F9-9773-1719E4800B6F.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="font-size: large;"><img border="0" data-original-height="2160" data-original-width="3840" height="113" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiY91wYY7wxevcadDNrzqqvEPS5zWoSR8za-h4gV3U9wXVDTzE-P4C9sD2CI75gKDeQ6B0EuSB948g2xWwjcxugcoB987d2fF7yNVvBLlVQ2bpixlaM-7zPt6NNqj0pspzD6LtoY80X6L1TfOl744uAqk_a0ghwyuCRbz1UPOvFH-Zu_Csr6uYOmfcCycQ/w200-h113/8F13CF48-7F0B-43F9-9773-1719E4800B6F.jpg" width="200" /></span></a></div><p></p><p><span style="font-size: large;"><br /></span></p><p><span style="font-size: large;">¿Cómo leer --¿en qué momento?-- todo lo que se presenta como lectura posible y deleitosa? </span></p><p><span style="font-size: large;">¿Cuándo leer todos los libros y revistas que se amontonan por los rincones y mesas, repisas, veladores de la casa; los que esperan en el kindle y en los recovecos infinitos de la infinita biblioteca virtual?</span></p><p><span style="font-size: large;">Y además: ¿Cómo transcribir todas las voces que a diario dictan, entrecruzadas, urgentes, lo que se habría de escribir.</span></p><p><span style="font-size: large;">El dilema es limitante: o se lee o se escribe o--al fin y al cabo--no se hace ni lo uni ni lo otro, sino nada, aunque--como muy bien se sabe--no hacer nada no es no hacer nada.</span></p><p><span style="font-size: large;">Lo imposible.</span></p>Santiago Daydi-Tolsonhttp://www.blogger.com/profile/16117630074164769232noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5399665282190844792.post-52253608036496579972024-02-21T19:43:00.001-06:002024-02-21T19:44:26.557-06:00Conversación con las paredes<p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span face="Roboto,sans-serif" style="background-color: white; color: black; font-size: 12pt; font-style: italic; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre;">“. . . quien habla solo, espera hablar a Dios un día. . .”</span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span face="Roboto,sans-serif" style="background-color: white; color: black; font-size: 12pt; font-style: italic; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre;">Dice </span><span face="Roboto,sans-serif" style="background-color: white; color: black; font-size: 12pt; font-style: italic; font-variant: normal; font-weight: 700; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre;">un i</span><span face="Roboto,sans-serif" style="background-color: white; color: black; font-size: 12pt; font-style: italic; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre;">nacertado verso de </span><span face="Roboto,sans-serif" style="background-color: white; color: black; font-size: 12pt; font-style: italic; font-variant: normal; font-weight: 700; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre;">un</span><span face="Roboto,sans-serif" style="background-color: white; color: black; font-size: 12pt; font-style: italic; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre;"> poema de </span><span face="Roboto,sans-serif" style="background-color: white; color: black; font-size: 12pt; font-style: italic; font-variant: normal; font-weight: 700; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre;">un</span><span face="Roboto,sans-serif" style="background-color: white; color: black; font-size: 12pt; font-style: italic; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre;"> merecidamente admirado poeta.</span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span face="Roboto,sans-serif" style="background-color: white; color: black; font-size: 12pt; font-style: italic; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre;"><br /></span></p><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjVXW5f80fvmGFF3vlmiRC_eQKK_jUkpQMbL9UxBwA_vyonCLQq6LCFqE6_TyeEG3rjWSQlk-coTw4LJ29iplhbEOJ01E2RyFgBhX1PePXfQBGBjrQc3oCrnR9KyhnS5T-krvP2YmS0ytmKG6Fn-cQnCHUzjyP80SOptY5lbU6TzPCuUF8lfFvnGP2vXNY/s4032/IMG_8827.HEIC" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="4032" data-original-width="3024" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjVXW5f80fvmGFF3vlmiRC_eQKK_jUkpQMbL9UxBwA_vyonCLQq6LCFqE6_TyeEG3rjWSQlk-coTw4LJ29iplhbEOJ01E2RyFgBhX1PePXfQBGBjrQc3oCrnR9KyhnS5T-krvP2YmS0ytmKG6Fn-cQnCHUzjyP80SOptY5lbU6TzPCuUF8lfFvnGP2vXNY/w150-h200/IMG_8827.HEIC" width="150" /></a></div><b id="docs-internal-guid-66ca814d-7fff-ea97-d61f-e92a75feacb4" style="font-weight: normal;"><br /></b><p></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span face="Roboto, sans-serif" style="background-color: white; color: black; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"><span style="font-size: large;">–Te lo digo–habla quien poco espera de las palabras–: salvo por los pocos probablemente ungidos de los dioses . . .</span></span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span face="Roboto, sans-serif" style="background-color: white; color: black; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"><span style="font-size: large;">–¿Existen tales prodigios?--parece decir una de las paredes.</span></span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span face="Roboto, sans-serif" style="background-color: white; color: black; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"><span style="font-size: large;">–. . . no hay poeta que no tenga por lo menos un verso desafortunado.</span></span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span face="Roboto, sans-serif" style="background-color: white; color: black; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"><span style="font-size: large;">–Lo dices por paliar tu desencanto.</span></span></p><p></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span face="Roboto, sans-serif" style="background-color: white; color: black; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"><span style="font-size: large;">–Y porque prefiero hablarles a las paredes, que son reales y no representan engaño alguno.</span></span></p><div><span face="Roboto,sans-serif" style="background-color: white; color: black; font-size: 12pt; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre;"><br /></span></div>Santiago Daydi-Tolsonhttp://www.blogger.com/profile/16117630074164769232noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5399665282190844792.post-5573329002414704802024-02-09T17:36:00.000-06:002024-02-09T17:36:42.310-06:00Razón de la verborragia<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhTm8tDQLLgBtx-RC2NiodrrW07TYGYXp-PozXA5u2I73-cNujiG6k0mk6fPgLX86akVGv6ArNvuXyp_tkvLJHTW8nfjHe-VD4BWq0BmBJGQ92w09uN2aI_9d9HTGTE9I3kEx9rL8IjD9kPGwg8JGabXlKfYIbo7QbWkwejZeKns12lwm4LL3R03c50hAM/s4032/IMG_8416.HEIC" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3024" data-original-width="4032" height="150" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhTm8tDQLLgBtx-RC2NiodrrW07TYGYXp-PozXA5u2I73-cNujiG6k0mk6fPgLX86akVGv6ArNvuXyp_tkvLJHTW8nfjHe-VD4BWq0BmBJGQ92w09uN2aI_9d9HTGTE9I3kEx9rL8IjD9kPGwg8JGabXlKfYIbo7QbWkwejZeKns12lwm4LL3R03c50hAM/w200-h150/IMG_8416.HEIC" width="200" /></a></div><span style="font-size: large;">--Mientras siga el alboroto que llevo en la cabeza (el tinnitus incluído) --confiesa el grafómano-- no podré dejar de usar la pluma y arañar con ella la página en blanco, que tengo siempre al frente, y </span><span style="font-size: x-large;">el</span><span style="font-size: large;"> silencio que me inflama la garganta.</span><p></p>Santiago Daydi-Tolsonhttp://www.blogger.com/profile/16117630074164769232noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5399665282190844792.post-72334441760071860822024-02-07T11:26:00.001-06:002024-02-07T11:26:12.991-06:00Paseo del convaleciente<p><span style="font-size: large;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-size: large;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEipeQRMSwAuFKAOkdh-7fvwd_ZrwakNsUKzAxJFgo7n0p8PcLxBxlAmkaIL4LYOHeMRH1wKfIO1G2b9aFT0om9UTK5Icz7XIVbrob80VCywM0RPG1DQJj5kSch7aXGhY-Fv4uk-LjkLqB4N3RrLsxta6SRIJ0BZNuZp1XauyqMLV-yj6KccC12ZXMNU6Uc/s4032/IMG_8578.HEIC" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3024" data-original-width="4032" height="114" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEipeQRMSwAuFKAOkdh-7fvwd_ZrwakNsUKzAxJFgo7n0p8PcLxBxlAmkaIL4LYOHeMRH1wKfIO1G2b9aFT0om9UTK5Icz7XIVbrob80VCywM0RPG1DQJj5kSch7aXGhY-Fv4uk-LjkLqB4N3RrLsxta6SRIJ0BZNuZp1XauyqMLV-yj6KccC12ZXMNU6Uc/w200-h114/IMG_8578.HEIC" width="200" /></a></span></div><span style="font-size: large;"><br />Hoy salgo a caminar después de varios días de no haberlo hecho por falta de energías, es decir de interés, de ganas. Convalezco sin convicción alguna.</span><p></p><p><span style="font-size: large;">Lo hago, aunque a duras penas, por eso que dicen de que el ejercicio natural de caminar sin más objetivo que el hacerlo es un remedio excelente contra la murria inexplicable que a veces --más de las quisiéramos-- se nos posa a algunos en el hombro y nos susurra --pajarraco de mal agüero-- sandeces nihilistas, deprimentes. </span></p><p><span style="font-size: large;">Salgo y me echo a caminar por el barrio con relativo --muy relativo-- entusiasmo, apenas energético. La murria me acompaña volando a mi izquiera de árbol en árbol y graznándome amenazas y maldiciones porque no le hago caso y trato de no caminar cabizbajo y a pasos desganados.</span></p><p><span style="font-size: large;">Lo cierto, sin embargo, es que mi esfuerzo por dejar atrás la rémora del tedio es en vano.</span></p><p><span style="font-size: large;">En vez de levantarme el ánimo con el ejercicio y la distracción, me hundo con más intensidad que de costumbre, atrapado por la atracción pavorosa de la nada, por el vértigo del vacío bajo mis pies. </span></p><p><span style="font-size: large;">He tenido que detenerme para no caer y me he desmoronado, a medio sentar, en un parapeto demasiado frío, demasiado duro, demasiado inestable y ondulante como un agua en tortuoso movimiento de serpiente que se escabulle y esconde entre la yerba. </span></p><p><span style="font-size: large;">Con helado horror la veo enroscarse por el tronco de la encina de ramas torturadas bajo la que me he dejado vencer, despatarrado.</span></p><p><span style="font-size: large;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-size: large;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgPzFSYHsw_TevnbEFhDffk60ad4nOJqAFIfAVe6BqyNa_q85BhlMoukOub738m5CNS4fkBVdMcK2AP9z1wSw_07UbW16cYVP89-xZKjBuIJQ9TFZDq76szMmhkzJ2dE2dJEWsFxgjfic_w8bYfTnK7278FQTmi7NQGqwrfImv-9CHGPK6qmzO_pREc9t8/s320/historical-plague-doctor.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="320" data-original-width="232" height="152" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgPzFSYHsw_TevnbEFhDffk60ad4nOJqAFIfAVe6BqyNa_q85BhlMoukOub738m5CNS4fkBVdMcK2AP9z1wSw_07UbW16cYVP89-xZKjBuIJQ9TFZDq76szMmhkzJ2dE2dJEWsFxgjfic_w8bYfTnK7278FQTmi7NQGqwrfImv-9CHGPK6qmzO_pREc9t8/w110-h152/historical-plague-doctor.jpg" width="110" /></a></span></div><span style="font-size: large;"><br /></span><p></p>Santiago Daydi-Tolsonhttp://www.blogger.com/profile/16117630074164769232noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5399665282190844792.post-91559198235185911992024-02-06T19:09:00.001-06:002024-02-06T19:09:46.606-06:00El aburrido<p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjFRRntonokQ7gDPoSGPuofkizm85LTloJUFRk5SWxrDpO0AxlzZYAaQzMufiO7E2DppxTDWh0_XXY4IXmCHSxGqpLg0BruV2kX3CNGZWSq7WQxK1PUZbJ4DOYyUmK6oP1r83HyeSOU8NclpaT2FU6edKa0vYsK_PmByLM-WCb8BoCIGTfBEep-B0gxDxo/s4032/IMG_8690.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="4032" data-original-width="3024" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjFRRntonokQ7gDPoSGPuofkizm85LTloJUFRk5SWxrDpO0AxlzZYAaQzMufiO7E2DppxTDWh0_XXY4IXmCHSxGqpLg0BruV2kX3CNGZWSq7WQxK1PUZbJ4DOYyUmK6oP1r83HyeSOU8NclpaT2FU6edKa0vYsK_PmByLM-WCb8BoCIGTfBEep-B0gxDxo/w150-h200/IMG_8690.JPG" width="150" /></a></div><span style="font-size: large;">"De algo que no puedo acusar a nadie es de este aburrimiento exclusivamente mío", piensa ociosamente, una taza de café frente suyo y a su alrededor el público del café, al que no ve ni observa cómo también se aburren, cada cual a su manera, pero todos inclinados sobre una pantalla iluminada que sólo aparenta entretenerlos. </span><p></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="font-size: large;"><br /></span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="font-size: large;">"El aburrimiento", sigue pensando desde su egocéntrico e ignorante hastío, "me pertenece". </span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="font-size: large;"><br /></span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="font-size: large;">Lo asume como un signo agobiante de su soberbia inteligencia.</span></p>Santiago Daydi-Tolsonhttp://www.blogger.com/profile/16117630074164769232noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5399665282190844792.post-51607760096537855572024-02-04T17:11:00.000-06:002024-02-04T17:11:28.157-06:00Condensación del tiempo en el instante<p style="text-align: center;"><span style="font-size: large;"><br /></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-size: large;"><br /></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-size: large;">En cada minuto que pasa se concentra y se repite toda una vida. </span></p><p style="text-align: center;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-size: large;"><br /></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgDExtAvi5TIOip23MSJlCD3XP2xehBLSxHCuBaUPd34d8gca-PpNjOdexp6OMPIdEb4qNpJguoCv5eGTNUDqmjmfnSlzjY8y2torcugJA0iHwKygb3zY0R16jye4H9jszD4lVSXuTbVm_Y1Yvpr4BK1iKx_4XfWO15vYnS5a9HRFFHqTJ_7bZDyLJBs9o/s993/IMG_8717.HEIC" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="font-size: large;"><img border="0" data-original-height="606" data-original-width="993" height="45" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgDExtAvi5TIOip23MSJlCD3XP2xehBLSxHCuBaUPd34d8gca-PpNjOdexp6OMPIdEb4qNpJguoCv5eGTNUDqmjmfnSlzjY8y2torcugJA0iHwKygb3zY0R16jye4H9jszD4lVSXuTbVm_Y1Yvpr4BK1iKx_4XfWO15vYnS5a9HRFFHqTJ_7bZDyLJBs9o/w74-h45/IMG_8717.HEIC" width="74" /></span></a></div><span style="text-align: left;"><span style="font-size: large;"><p style="text-align: center;"><span style="text-align: left;"><br /></span></p>Cada minuto es todos los minutos anteriores, la suma de la experiencia: el ser uno y vivo.</span></span><p></p><p style="text-align: center;"><span style="text-align: left;"><span style="font-size: large;"><br /></span></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-size: large;"><img border="0" data-original-height="606" data-original-width="993" height="55" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjU7HzATcnP-MRb0FlM2LWzOmGTH9JZ5Xxkssdi5FJwIeb2c34GHqaBXdJ1POQbaKw690gilBDzQU70sIDIuvFzPt2ZGl53Re_SZbWewLAjV4WCG67GmxlrcqK5eQgxvYjoWHq3LGWNqtBzYl4-5bJF8qfKzH6EaS3bFMaqPFpxp9unm0_c994KTKDQESY/w90-h55/IMG_8717.HEIC" width="90" /></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-size: large;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjU7HzATcnP-MRb0FlM2LWzOmGTH9JZ5Xxkssdi5FJwIeb2c34GHqaBXdJ1POQbaKw690gilBDzQU70sIDIuvFzPt2ZGl53Re_SZbWewLAjV4WCG67GmxlrcqK5eQgxvYjoWHq3LGWNqtBzYl4-5bJF8qfKzH6EaS3bFMaqPFpxp9unm0_c994KTKDQESY/s993/IMG_8717.HEIC" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"></a></span></div><span style="text-align: left;"><span style="font-size: large;"><br /></span></span><p></p><p style="text-align: center;"><span style="text-align: left;"><span style="font-size: large;">Quien vive se engaña creyendo que transcurre: está. </span></span></p><p style="text-align: center;"><span style="text-align: left;"><span style="font-size: large;"><br /></span></span></p><p style="text-align: center;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJeVIMTRXmAFz21FW2D4Lh1ZSrI8EqmAP3RXlXZDGZsw7Wg5_tMs3bxNrKpJ-49T4N63Qbk4-Wip5TvfUt53_zwPU93rh6b6N4T_qXLh753h2lbVGWox32CxepRbrNDoIrjrqnNO1NNxu3oO3yA05FqiMDJdz36p_cjGOAtWYkFH80-oRSlGLly3lTD6g/s993/IMG_8717.HEIC" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="font-size: large;"><img border="0" data-original-height="606" data-original-width="993" height="62" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJeVIMTRXmAFz21FW2D4Lh1ZSrI8EqmAP3RXlXZDGZsw7Wg5_tMs3bxNrKpJ-49T4N63Qbk4-Wip5TvfUt53_zwPU93rh6b6N4T_qXLh753h2lbVGWox32CxepRbrNDoIrjrqnNO1NNxu3oO3yA05FqiMDJdz36p_cjGOAtWYkFH80-oRSlGLly3lTD6g/w103-h62/IMG_8717.HEIC" width="103" /></span></a></div><span style="font-size: large;"><br /><span><br /></span></span><p></p><p style="text-align: center;"><span style="font-size: large;">Se es la presencia de lo acumulado.</span></p><p><span style="font-size: large;"><br /></span></p><p style="text-align: center;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjHgp_Jjxv5T_ZvgLbGd_mzvAGTgNc3tQXNJzrK3zRDh1TD0X4f93I1eQaoZwIslvs-stKjX5guVmEn8NUgi4ruHM3uMle3iqdPGnNywPzPL62oBiUuZ74k51-6JDpNJt21vF0ELfm_E1gQ9JxIo7bh9sMAEb0oUnnSMzpb5RUf-S-9Wu7n1Kh_FsdTqDY/s993/IMG_8717.HEIC" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="font-size: large;"><img border="0" data-original-height="606" data-original-width="993" height="79" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjHgp_Jjxv5T_ZvgLbGd_mzvAGTgNc3tQXNJzrK3zRDh1TD0X4f93I1eQaoZwIslvs-stKjX5guVmEn8NUgi4ruHM3uMle3iqdPGnNywPzPL62oBiUuZ74k51-6JDpNJt21vF0ELfm_E1gQ9JxIo7bh9sMAEb0oUnnSMzpb5RUf-S-9Wu7n1Kh_FsdTqDY/w130-h79/IMG_8717.HEIC" width="130" /></span></a></div><span style="font-size: large;"><br /><span><br /></span></span><p></p><p style="text-align: center;"><span style="font-size: large;">No pasa el tiempo: crece, se expande en el presente -- cada vez más amplio --, de cada instante.</span></p><p><span style="font-size: large;"><br /></span></p><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQdxuCglxdUoHG1UoN71QJT5_cP0Ysv1M7lSljSQDjWOSepAPqh_VhF7zOg0o1RcICjFLEH9OH6jd3w5qQg-wAa1rRTPa32hJjdx9XW9kYMGK55JHQFMhxUOpDCtffE39n3qMCR9RsOhLJsdarL6OilH7WVmzPTo5zXE1iwUYcI0uMjXbsNoXpo_wF6yQ/s993/IMG_8717.HEIC" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="font-size: large;"><img border="0" data-original-height="606" data-original-width="993" height="96" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQdxuCglxdUoHG1UoN71QJT5_cP0Ysv1M7lSljSQDjWOSepAPqh_VhF7zOg0o1RcICjFLEH9OH6jd3w5qQg-wAa1rRTPa32hJjdx9XW9kYMGK55JHQFMhxUOpDCtffE39n3qMCR9RsOhLJsdarL6OilH7WVmzPTo5zXE1iwUYcI0uMjXbsNoXpo_wF6yQ/w157-h96/IMG_8717.HEIC" width="157" /></span></a></div><p><span style="font-size: large;"><br /></span></p><span style="font-size: large;"><div style="text-align: center;">No se mueve el tiempo, se transforma.</div></span><p></p><p><span style="font-size: large;"><br /></span></p><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg2QmxxIk6gZjIzB0bp74s-cNl948viBFaqMygQC7bcPg8KNF5uE3xKcCqKoHYuWDJm-PUA2ydsq1pJGOAsUlQxk-tNQPeThBGnyguxnABiZTz_-Q0dXVmeg8GjQAA7AqMJwSYm_H2091Xv71hDsvvN7UXRpp6atoQJU6f4kWw0XZD9PYSNI32qkwU-bFE/s993/IMG_8717.HEIC" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="font-size: large;"><img border="0" data-original-height="606" data-original-width="993" height="122" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg2QmxxIk6gZjIzB0bp74s-cNl948viBFaqMygQC7bcPg8KNF5uE3xKcCqKoHYuWDJm-PUA2ydsq1pJGOAsUlQxk-tNQPeThBGnyguxnABiZTz_-Q0dXVmeg8GjQAA7AqMJwSYm_H2091Xv71hDsvvN7UXRpp6atoQJU6f4kWw0XZD9PYSNI32qkwU-bFE/w200-h122/IMG_8717.HEIC" width="200" /></span></a></div><span style="font-size: large;"><br /><span><br /></span></span><p></p><p style="text-align: center;"><span style="font-size: large;">Es la experiencia de estar, constantemente multiplicada.</span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-size: large;"><br /></span></p><p> <a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjMmE93EX4jGIDiZ0yVFG9GkADAFdPO6YnQQOvqq8h_Qd-LIRMggyJMHDUMXEazVkjOVZXewLeHWB4VafuEzaNLuIi6mOC6y_rJhrc_uR5DM83yAg0o126IcusJmBT8YEOfxxdM_H6aE-kE28QxPSb2oZQFx-mQ8nx_Lz8yWAvrSaARqpLtWlJ1fk6Tg3w/s4032/IMG_8657.HEIC" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="4032" data-original-width="3024" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjMmE93EX4jGIDiZ0yVFG9GkADAFdPO6YnQQOvqq8h_Qd-LIRMggyJMHDUMXEazVkjOVZXewLeHWB4VafuEzaNLuIi6mOC6y_rJhrc_uR5DM83yAg0o126IcusJmBT8YEOfxxdM_H6aE-kE28QxPSb2oZQFx-mQ8nx_Lz8yWAvrSaARqpLtWlJ1fk6Tg3w/w150-h200/IMG_8657.HEIC" width="150" /></a></p>Santiago Daydi-Tolsonhttp://www.blogger.com/profile/16117630074164769232noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5399665282190844792.post-46193986644668437132024-02-02T19:30:00.000-06:002024-02-02T19:30:28.693-06:00Para "Insectarium": Bees in Tolstoi<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">En este hermoso texto de su novela <i>La guerra y </i><i>la paz</i> Leo Tolstoy acude a las abejas y el colmenar vacío para desarrollar una descripción alegórica de Moscú bajo la ocupación napoleónica.</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">Texto ejemplar de una comparación extendida del mundo de los insectos sociales y el de los humanos. Los elementos de comparación son múltiples, detallados y significativos.</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">Debo el conocimiento de este texto a Rebecca Bowman, lectora insaciable y dedicada, como una abeja ella misma del panal vivo y activo de las letras.</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhEudbZL80q0-xqtqwZGuop9qc-e-IyMcwaVPKAsQZkeafmKjDMzish8J32AwgEi6ScAl1UdacZRWwqVgsyd1ML72qqQ6515u2zDRwuOgcwFOle0aYN4mIlKoWkjuGjU-qIFpJi11aEX519XOHs0tqboq_6O4ZOt2LmEublZdONj8Yh2rAktWWGfF0ffqE/s1369/Fire_of_Moscow_1812.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="976" data-original-width="1369" height="143" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhEudbZL80q0-xqtqwZGuop9qc-e-IyMcwaVPKAsQZkeafmKjDMzish8J32AwgEi6ScAl1UdacZRWwqVgsyd1ML72qqQ6515u2zDRwuOgcwFOle0aYN4mIlKoWkjuGjU-qIFpJi11aEX519XOHs0tqboq_6O4ZOt2LmEublZdONj8Yh2rAktWWGfF0ffqE/w299-h143/Fire_of_Moscow_1812.jpg" width="299" /></a></div><br />"Meanwhile Moscow was empty. There were still people in it, perhaps a fiftieth part of its former inhabitants had remained, but it was empty. It was empty in the sense that a dying queenless hive is empty.<p></p><p>In a queenless hive no life is left though to a superficial glance it seems as much alive as other hives.</p><p>The bees circle round a queenless hive in the hot beams of the midday sun as gaily as around the living hives; from a distance it smells of honey like the others, and bees fly in and out in the same way. But one has only to observe that hive to realize that there is no longer any life in it. The bees do not fly in the same way, the smell and the sound that meet the beekeeper are not the same. To the beekeeper’s tap on the wall of the sick hive, instead of the former instant unanimous humming of tens of thousands of bees with their abdomens threateningly compressed, and producing by the rapid vibration of their wings an aerial living sound, the only reply is a disconnected buzzing from different parts of the deserted hive. From the alighting board, instead of the former spirituous fragrant smell of honey and venom, and the warm whiffs of crowded life, comes an odor of emptiness and decay mingling with the smell of honey. There are no longer sentinels sounding the alarm with their abdomens raised, and ready to die in defense of the hive. There is no longer the measured quiet sound of throbbing activity, like the sound of boiling water, but diverse discordant sounds of disorder. In and out of the hive long black robber bees smeared with honey fly timidly and shiftily. They do not sting, but crawl away from danger. Formerly only bees laden with honey flew into the hive, and they flew out empty; now they fly out laden. The beekeeper opens the lower part of the hive and peers in. Instead of black, glossy bees—tamed by toil, clinging to one another’s legs and drawing out the wax, with a ceaseless hum of labor—that used to hang in long clusters down to the floor of the hive, drowsy shriveled bees crawl about separately in various directions on the floor and walls of the hive. Instead of a neatly glued floor, swept by the bees with the fanning of their wings, there is a floor littered with bits of wax, excrement, dying bees scarcely moving their legs, and dead ones that have not been cleared away.</p><p>The beekeeper opens the upper part of the hive and examines the super. Instead of serried rows of bees sealing up every gap in the combs and keeping the brood warm, he sees the skillful complex structures of the combs, but no longer in their former state of purity. All is neglected and foul. Black robber bees are swiftly and stealthily prowling about the combs, and the short home bees, shriveled and listless as if they were old, creep slowly about without trying to hinder the robbers, having lost all motive and all sense of life. Drones, bumblebees, wasps, and butterflies knock awkwardly against the walls of the hive in their flight. Here and there among the cells containing dead brood and honey an angry buzzing can sometimes be heard. Here and there a couple of bees, by force of habit and custom cleaning out the brood cells, with efforts beyond their strength laboriously drag away a dead bee or bumblebee without knowing why they do it. In another corner two old bees are languidly fighting, or cleaning themselves, or feeding one another, without themselves knowing whether they do it with friendly or hostile intent. In a third place a crowd of bees, crushing one another, attack some victim and fight and smother it, and the victim, enfeebled or killed, drops from above slowly and lightly as a feather, among the heap of corpses. The keeper opens the two center partitions to examine the brood cells. In place of the former close dark circles formed by thousands of bees sitting back to back and guarding the high mystery of generation, he sees hundreds of dull, listless, and sleepy shells of bees. They have almost all died unawares, sitting in the sanctuary they had guarded and which is now no more. They reek of decay and death. Only a few of them still move, rise, and feebly fly to settle on the enemy’s hand, lacking the spirit to die stinging him; the rest are dead and fall as lightly as fish scales. The beekeeper closes the hive, chalks a mark on it, and when he has time tears out its contents and burns it clean.</p><p>So in the same way Moscow was empty when Napoleon, weary, uneasy, and morose, paced up and down in front of the Kámmer-Kollézski rampart, awaiting what to his mind was a necessary, if but formal, observance of the proprieties—a deputation.</p><p>In various corners of Moscow there still remained a few people aimlessly moving about, following their old habits and hardly aware of what they were doing".</p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgYMCW4TmRuzgTrF77Q9E4LtSwkVd_42jEO2trpy8c5kwRXpsVx0jrdqoles_G2VgpfHm0fyCHOq8pNL032z67x3K1uTBGBQPeZJ03ru3yeU4__tKzJTkrqiIyyndwjDRo5_i6mliJU-NgFGrqEIkkwX9GQS_nBUPk6n_jYFYoG8vNNmdzzUlHMNyQvarU/s1000/1000_F_90419627_l7qub3OlwZct4GxrBFgQfY6wwAf1oVKP.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="667" data-original-width="1000" height="103" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgYMCW4TmRuzgTrF77Q9E4LtSwkVd_42jEO2trpy8c5kwRXpsVx0jrdqoles_G2VgpfHm0fyCHOq8pNL032z67x3K1uTBGBQPeZJ03ru3yeU4__tKzJTkrqiIyyndwjDRo5_i6mliJU-NgFGrqEIkkwX9GQS_nBUPk6n_jYFYoG8vNNmdzzUlHMNyQvarU/w155-h103/1000_F_90419627_l7qub3OlwZct4GxrBFgQfY6wwAf1oVKP.jpg" width="155" /></a></div><br /><p><br /></p>Santiago Daydi-Tolsonhttp://www.blogger.com/profile/16117630074164769232noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5399665282190844792.post-74113760602693256342024-01-27T15:43:00.000-06:002024-01-27T15:43:40.403-06:00Para insectarium: Mariposa<p><span style="font-size: large;">Tienen los insectos la ubicuidad de la existencia multiplicada.</span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgoranFbpjpUIdVjrpKiGUweoTLXF-W3CNaL30BAECUB8IUNacA_KK5vXdyQ_gd7nfhxjavNCWX9qPhOeTRgrfPokGxzxK-XlSDzND_B29NNT9w-s26RRhRSAi44qH1p7ivbSf7AVUcCs68X6eVVCKlDRWNgTC7Hz6CVoIQoUfJDdQDjJ62vs5l0EWyXLg/s3992/IMG_8631.HEIC" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="font-size: large;"><img border="0" data-original-height="1981" data-original-width="3992" height="159" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgoranFbpjpUIdVjrpKiGUweoTLXF-W3CNaL30BAECUB8IUNacA_KK5vXdyQ_gd7nfhxjavNCWX9qPhOeTRgrfPokGxzxK-XlSDzND_B29NNT9w-s26RRhRSAi44qH1p7ivbSf7AVUcCs68X6eVVCKlDRWNgTC7Hz6CVoIQoUfJDdQDjJ62vs5l0EWyXLg/s320/IMG_8631.HEIC" width="320" /></span></a></div><p><span style="font-size: large;">¿De dónde salió, para distraerme con la sorpresa, esta mariposa que se ha venido a posar en mi cuaderno de notas?</span></p>Santiago Daydi-Tolsonhttp://www.blogger.com/profile/16117630074164769232noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5399665282190844792.post-75630498672643012552024-01-17T11:36:00.000-06:002024-01-17T11:36:12.305-06:00tempus fugit<p></p><div class="separator" style="clear: both; font-size: x-large; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhRIiX_FjalY3EH4ww32dd1WCcc54gE2kL7z9tQby3dIlLoNlblyvF362rEYlkOs74xkg5QvWX_h_dvUCo6eiOiI7Y5VtplLvodnoWD5BxEbSlGO-cHK6NJVwXMLwbg93QV7ncCG4uRYUhyFDKU-en9fNxa6FAQDKT7kCtV8oMyouu6-GlcpjkcssoH7Ro/s4032/IMG_0331.HEIC" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3024" data-original-width="4032" height="150" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhRIiX_FjalY3EH4ww32dd1WCcc54gE2kL7z9tQby3dIlLoNlblyvF362rEYlkOs74xkg5QvWX_h_dvUCo6eiOiI7Y5VtplLvodnoWD5BxEbSlGO-cHK6NJVwXMLwbg93QV7ncCG4uRYUhyFDKU-en9fNxa6FAQDKT7kCtV8oMyouu6-GlcpjkcssoH7Ro/w311-h150/IMG_0331.HEIC" width="311" /></a></div><br /><span style="font-size: x-large;">Como arena que se escurre entre los dedos. Como escombros de un derrumbe. Como el gua apresurada entre las rocas. Como la brisa que apenas se la advierte pasar entre las hojas. Como esas hojas que se desprenden y caen, unas tras otras. Como los brotes verdes en la gleba oscura. Como la sombra del ciprés que gira lentamente sobre las tumbas. Como las nubes que pasan. Como el carro del sol que galopa camino al cenit. Como las gotas del deshielo que penden del alero. Como el respirar acompasado del animal que duerme. Como el ruido rítmico del tren que pasa y pasa. Como el parpadeo del semáforo de alarma. Como el picotear del pájaro carpintero. Como el latido de las propias venas. Como el mar y sus olas.</span><p></p><p><span style="font-size: large;"><br /></span></p>Santiago Daydi-Tolsonhttp://www.blogger.com/profile/16117630074164769232noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5399665282190844792.post-14384532718054214312024-01-04T10:59:00.002-06:002024-01-04T11:21:32.189-06:00Exorcismo<p><span style="font-size: large;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-size: large;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi3HTYqPyS9tiCD0k3wGIatf1mKTKortrTj8gyc7cRfm4_56GkaKwqpifIngEAwN5daUjR1x-HNtTN3zzL0YaDQGiHTPz6hHgkvofaVLgrf7bJyk16cXozT8BTffctsPDwrK4oDaufAzTzRZoLyYRLA2SvvZBb-fZdv04AcuCKWRJ5lh-eO7wjCkvSFLU8/s940/goya.jpeg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="411" data-original-width="940" height="140" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi3HTYqPyS9tiCD0k3wGIatf1mKTKortrTj8gyc7cRfm4_56GkaKwqpifIngEAwN5daUjR1x-HNtTN3zzL0YaDQGiHTPz6hHgkvofaVLgrf7bJyk16cXozT8BTffctsPDwrK4oDaufAzTzRZoLyYRLA2SvvZBb-fZdv04AcuCKWRJ5lh-eO7wjCkvSFLU8/s320/goya.jpeg" width="320" /></a></span></div><span style="font-size: large;"><br />--Vade retro--ruge el encasullado.</span><p></p><p><span style="font-size: large;">Y los demonios se le mueren --en su cara--de la risa.</span></p><p><span style="font-size: large;"><br /></span></p><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjo5ViIm2Fdx37pjVTeD6_J2K-ga-ttb0ufxw9Cw7z8It1c4jK3FyKDgfIDoJOqlAjsPQfkRgtYsIAlHK8fKt10la2rmjaub4KZbn9CuEfJy3ARzk92ollRJ_8rl3XL9eJJiGEqIFpCR2dOGAwQlAoVirbZzrWyzX-cB2WHSuNaqGQGY7EFuXX09W3p5g4/s3390/IMG_8554.HEIC" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3390" data-original-width="2129" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjo5ViIm2Fdx37pjVTeD6_J2K-ga-ttb0ufxw9Cw7z8It1c4jK3FyKDgfIDoJOqlAjsPQfkRgtYsIAlHK8fKt10la2rmjaub4KZbn9CuEfJy3ARzk92ollRJ_8rl3XL9eJJiGEqIFpCR2dOGAwQlAoVirbZzrWyzX-cB2WHSuNaqGQGY7EFuXX09W3p5g4/w252-h400/IMG_8554.HEIC" width="252" /></a></div><br /><span style="font-size: large;"><br /></span><p></p>Santiago Daydi-Tolsonhttp://www.blogger.com/profile/16117630074164769232noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5399665282190844792.post-53826868760237448752024-01-02T14:30:00.000-06:002024-01-02T14:30:17.378-06:00Paso a nivel<p><br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgt2vC6WCXkY4aFfFHsL75yHpEVpi1QgDu3Oukrlnz-ZTwC9IQ4qh8V0D-Rv5KeXiR73DWcU5NlwF43us5esZDeOgGJkxKpPhSvy1jPDQyd8XEK2UkDsXEetGryRw2uRZwoMEPtrj2hm5_rue_xUX-WLT8ahbmlB0SuDLndRYf5z2pPO5thLsuJiw-P08Y/s1600/d34e8e66-4c82-4971-9a4b-cfcaa2f545d2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1200" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgt2vC6WCXkY4aFfFHsL75yHpEVpi1QgDu3Oukrlnz-ZTwC9IQ4qh8V0D-Rv5KeXiR73DWcU5NlwF43us5esZDeOgGJkxKpPhSvy1jPDQyd8XEK2UkDsXEetGryRw2uRZwoMEPtrj2hm5_rue_xUX-WLT8ahbmlB0SuDLndRYf5z2pPO5thLsuJiw-P08Y/w150-h200/d34e8e66-4c82-4971-9a4b-cfcaa2f545d2.jpg" width="150" /></a></div><br /><span style="font-size: large;"><br /></span><p></p><p><span style="font-size: large;">Se nos interpone el tren interminable y nos detiene: nos obliga a esperar, encandilados por el sol de la mañana urgente.</span></p><p><span style="font-size: large;">Contamos, casi sin darnos cuenta, los vagones que pasan frente nuestro, como quien pasa entre los dedos distraídos las cuentas misteriosas de un rosario infinito. </span></p><p><br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhrlHUrxDzSpCwX-UAUBUf0ApLs7gwJrpcFpBVayjc24WBFBQreEqKhSJ5Yx8znNVJpv6Lj3e3bReFsYEoA6eMIOLISiotuMSDJjDdd8sU39T8rZs1M4Q-Skuz1cqvVBImClN9fMcOrZ-1a7vRbHQnuAiIU-MGCfGDra9hQLyas7mkhe6eJXkfducJiAaE/s1600/9ba0ec16-6577-4ae5-b7cf-4ed4ef5cae14.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1200" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhrlHUrxDzSpCwX-UAUBUf0ApLs7gwJrpcFpBVayjc24WBFBQreEqKhSJ5Yx8znNVJpv6Lj3e3bReFsYEoA6eMIOLISiotuMSDJjDdd8sU39T8rZs1M4Q-Skuz1cqvVBImClN9fMcOrZ-1a7vRbHQnuAiIU-MGCfGDra9hQLyas7mkhe6eJXkfducJiAaE/w150-h200/9ba0ec16-6577-4ae5-b7cf-4ed4ef5cae14.jpg" width="150" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="text-align: left;">Fotos de John Dávila</span></div><p></p>Santiago Daydi-Tolsonhttp://www.blogger.com/profile/16117630074164769232noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5399665282190844792.post-77810440481669974702023-12-27T23:04:00.000-06:002023-12-27T23:04:12.634-06:00En la Casa de Orates<p><span style="font-size: large;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-size: large;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgDMQIa6LVZMmUZKcadSrmpJWpIax_zj3ow8PGCda9yeLkUMFN5N8ec_8nu93aGeikeR8Bp6AxSnMQ-g9zf9TRbM_KUsr48O8Md8emZBWqhOHGrZsSGSvGUXmpWpGZqqPzlLkxMSSUfE0nUOxDUvHBoUATQMTWaZMttaW2BwsFpehdaFGopnM8TA0B7PEE/s1390/louis-xiv-le-roi-soleil-AY4M3C.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1390" data-original-width="732" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgDMQIa6LVZMmUZKcadSrmpJWpIax_zj3ow8PGCda9yeLkUMFN5N8ec_8nu93aGeikeR8Bp6AxSnMQ-g9zf9TRbM_KUsr48O8Md8emZBWqhOHGrZsSGSvGUXmpWpGZqqPzlLkxMSSUfE0nUOxDUvHBoUATQMTWaZMttaW2BwsFpehdaFGopnM8TA0B7PEE/w105-h200/louis-xiv-le-roi-soleil-AY4M3C.jpg" width="105" /></a></span></div><span style="font-size: large;"><br /> "Nube gris" (diálogo brevísimo)</span><p></p><p><span style="font-size: large;">--¿Y tú quién eres, viejo fanfarrón?</span></p><p><span style="font-size: large;">--Le Roi Soleil, por supuesto</span></p><p><span style="font-size: large;">--Pues yo, "yo soy la nube gris que . . ." anuncia tu diluvio.</span></p><p><span style="font-size: large;"><br /></span></p><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEixaBPRxU5Hvm7BfBsL8oIQLDaGslloH7_eLEtrLgxFjCMVL6EBoFTESvPpW0gSysorhmwbBvm5Fv6ysejTsa4iqCRiQoMDFsBiAMymSePI2Y_i-INfACnyXh8gfmYuOnt15g33btBayPE8RQG5DWMqqxZXpg9iJ-vge6G9qmOkrnkr4n3AW4qo2zjvLxk/s626/greatfloodscience.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="314" data-original-width="626" height="101" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEixaBPRxU5Hvm7BfBsL8oIQLDaGslloH7_eLEtrLgxFjCMVL6EBoFTESvPpW0gSysorhmwbBvm5Fv6ysejTsa4iqCRiQoMDFsBiAMymSePI2Y_i-INfACnyXh8gfmYuOnt15g33btBayPE8RQG5DWMqqxZXpg9iJ-vge6G9qmOkrnkr4n3AW4qo2zjvLxk/w200-h101/greatfloodscience.jpeg" width="200" /></a></div><br /><span style="font-size: large;"><br /></span><p></p><p><br /></p>Santiago Daydi-Tolsonhttp://www.blogger.com/profile/16117630074164769232noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5399665282190844792.post-55614542782229186972023-12-19T19:38:00.008-06:002023-12-19T19:38:52.957-06:00Puma enjaulado<p><span style="background-color: white; color: #333333; font-family: "Crimson Text", serif; font-size: 18px;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="background-color: white; color: #333333; font-family: "Crimson Text", serif; font-size: 18px;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgk0mjUHnAp-OvYbjUM-LbrvQPM_9XMfl48xJCmZpN-Kbasn3drwB6_x05uK8L9y5MvQvny_PvP1C95R6gMU6C9CC7FnKr5xvzobsgp7IOBYrMhH8pHt1DQpJOA8yOH-swtr0BRKPDMKkS-m_dXkpBUGbDd58PECnrrh6Ie6ZXUQWnvYLzQ0AsrIaiB4_8/s800/puma-en-una-jaula-el-parque-zool%C3%B3gico-144470271.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="534" data-original-width="800" height="134" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgk0mjUHnAp-OvYbjUM-LbrvQPM_9XMfl48xJCmZpN-Kbasn3drwB6_x05uK8L9y5MvQvny_PvP1C95R6gMU6C9CC7FnKr5xvzobsgp7IOBYrMhH8pHt1DQpJOA8yOH-swtr0BRKPDMKkS-m_dXkpBUGbDd58PECnrrh6Ie6ZXUQWnvYLzQ0AsrIaiB4_8/w200-h134/puma-en-una-jaula-el-parque-zool%C3%B3gico-144470271.jpg" width="200" /></a></span></div><span style="background-color: white; color: #333333; font-family: "Crimson Text", serif; font-size: 18px;"><br /><br /></span><div><span style="background-color: white; color: #333333; font-family: "Crimson Text", serif; font-size: 18px;"><br /></span></div><div><span style="background-color: white; color: #333333; font-family: "Crimson Text", serif; font-size: 18px;"><br /></span></div><div><span style="background-color: white; color: #333333; font-family: "Crimson Text", serif; font-size: 18px;"><br /></span></div><div><span style="background-color: white; color: #333333; font-family: "Crimson Text", serif; font-size: 18px;"><br /></span></div><div><span style="background-color: white; color: #333333; font-family: "Crimson Text", serif; font-size: 18px;"><br /></span></div><div><div><span style="color: #333333; font-family: Crimson Text, serif;"><span style="font-size: 18px;"><i><br /></i></span></span></div><div><span style="color: #333333; font-family: Crimson Text, serif;"><span style="font-size: 18px;"><i>“Der weiche Gang geschmeidig starker Schritte,</i></span></span></div><div><span style="color: #333333; font-family: Crimson Text, serif;"><span style="font-size: 18px;"><i>der sich im allerkleinsten Kreise dreht”</i></span></span></div><div><span style="color: #333333; font-family: Crimson Text, serif;"><span style="font-size: 18px;"><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> "Der Panther", Rainer Maria Rilke</span><br /></span></span></div><div><i style="color: #333333; font-family: "Crimson Text", serif; font-size: 18px;"><br /></i></div><div><i style="color: #333333; font-family: "Crimson Text", serif; font-size: 18px;">"Con su caminar blando, pasos flexibles y fuertes,</i></div><div><i style="color: #333333; font-family: "Crimson Text", serif; font-size: 18px;">gira en redondo en un círculo estrecho"</i></div><div><span style="color: #333333; font-family: Crimson Text, serif;"><span style="font-size: 18px;"> "La pantera", </span></span><span style="color: #333333; font-family: "Crimson Text", serif; font-size: 18px;">Rainer Maria Rilke</span></div><div><span style="color: #333333; font-family: Crimson Text, serif;"><span style="font-size: 18px;"><br /></span></span></div><div><span style="color: #333333; font-family: Crimson Text, serif;"><span style="font-size: 18px;"><br /></span></span></div><div><span style="color: #333333; font-family: Crimson Text, serif;"><span style="font-size: large;">Con paso calmo y suave trazo, día y noche, en el polvo estéril de mi jaula--camino circular interminable--el infinito signo de lo infinito.</span></span></div></div>Santiago Daydi-Tolsonhttp://www.blogger.com/profile/16117630074164769232noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5399665282190844792.post-53123937743683084962023-12-18T11:44:00.000-06:002023-12-18T11:44:41.591-06:00Salón de té elegante con valses vieneses de música de fondo<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiif9WiLrw6OTDGazSlxy2CvMC_kmzSX2TsBH2erGXsTusCHeEbkN8ymJMHBi6aIFNPrx0B0DHwjvjxqHSmPWk0PnKrlWfd4OF9N7GBuGzo0mcRDDR1yeY66u35coU80MeogU2E_cdenuY4xZjLSBtaDzZnL7B5Y8MAOHxUiHuFF8vvQ8uNUKyBhmigp0o/s480/salones-te-londres.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="324" data-original-width="480" height="135" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiif9WiLrw6OTDGazSlxy2CvMC_kmzSX2TsBH2erGXsTusCHeEbkN8ymJMHBi6aIFNPrx0B0DHwjvjxqHSmPWk0PnKrlWfd4OF9N7GBuGzo0mcRDDR1yeY66u35coU80MeogU2E_cdenuY4xZjLSBtaDzZnL7B5Y8MAOHxUiHuFF8vvQ8uNUKyBhmigp0o/w200-h135/salones-te-londres.jpg" width="200" /></a></div><br /><br /><p></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><span style="font-size: large;">--Para qué encontrarnos, para qué hacerme venir hasta aquí si no vamos a hablar mal de nadie?--y golpea la taza, con demasiado enojo, sobre el platillo.</span></p><p><span style="font-size: large;">La dueña del café la fulmina con los ojos desde su rincón de araña atenta junto a la caja. "A ver si me triza la taza", piensa. Es cliente abusiva la gorda esa que luego de golpear la taza se levanta bruscamente, haciendo que el té de las tazas de sus amigas se derrame, y sale endiablada a la calle.</span></p><p><span style="font-size: large;">--Es de ella que podemos hablar mal ahora--dice una de las tres que quedaron.</span></p><p><span style="font-size: large;">Por un rato cacarean de la risa.</span></p><p><span style="font-size: large;">--No hay quien las pare de hablar--refunfuña la dueña. </span></p><p><span style="font-size: large;">Apenas han ordenado té y tostadas y llevan más de una hora ocupando una mesa.</span></p><p><br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhFR9cjuWpztqrE_I8ZS1a0Qpofxz35t6PFaRPBVNhdbFnCdpzWWjpxSfzJ7zAj1mDbR1BUhyphenhyphena8Qc3cAZ0vdvlnqCD2xWcSSC9Y9PcVB5u0x852bAMXFC3FMUV7v1fKqUm9YJ8F6TN3cb-xGpOMYknlsvF2gKTXW-REKPgH1BRUW3b-plzwZdhtxomwN2A/s4032/2B059EB5-A56A-401D-990F-F3AD0B1A121C.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3024" data-original-width="4032" height="109" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhFR9cjuWpztqrE_I8ZS1a0Qpofxz35t6PFaRPBVNhdbFnCdpzWWjpxSfzJ7zAj1mDbR1BUhyphenhyphena8Qc3cAZ0vdvlnqCD2xWcSSC9Y9PcVB5u0x852bAMXFC3FMUV7v1fKqUm9YJ8F6TN3cb-xGpOMYknlsvF2gKTXW-REKPgH1BRUW3b-plzwZdhtxomwN2A/w145-h109/2B059EB5-A56A-401D-990F-F3AD0B1A121C.jpg" width="145" /></a></div><br /><p><br /></p><p> </p><p><br /></p>Santiago Daydi-Tolsonhttp://www.blogger.com/profile/16117630074164769232noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5399665282190844792.post-80520012829787869672023-12-14T20:12:00.000-06:002023-12-14T20:12:08.629-06:00Náufrago o navegante solitario<p><span style="font-size: large;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-size: large;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhJ7BabAmw9jGUkrJSE0_XaAHa8VIkGJ2VLNDFz74qJTavm4kG_WRczuMQi_Oqx-REIrnxVn34NsfWsn0oXCB1RJAZE8ZfxNkDY6BzJW7d8tj8XZ1W29tnClAQ5mq1bqK7OkPES1KcAuvfWK6YEVqrYmRxC5qaSl_3_A0is0e4u8N_Ymext8MJsUQr7YlM/s752/ocean_desert.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="501" data-original-width="752" height="133" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhJ7BabAmw9jGUkrJSE0_XaAHa8VIkGJ2VLNDFz74qJTavm4kG_WRczuMQi_Oqx-REIrnxVn34NsfWsn0oXCB1RJAZE8ZfxNkDY6BzJW7d8tj8XZ1W29tnClAQ5mq1bqK7OkPES1KcAuvfWK6YEVqrYmRxC5qaSl_3_A0is0e4u8N_Ymext8MJsUQr7YlM/w313-h133/ocean_desert.jpeg" width="313" /></a></span></div><span style="font-size: large;"><br /><br />--Ya para qué--dice, aunque no hay nadie que lo oiga.</span><p></p><p><span style="font-size: large;">Se ha cansado y deja que al remo--que se le soltó de las manos agarrotadas--se lo lleven las olas.</span></p><p><span style="font-size: large;">Al menos el cielo está adornado de enormes nubes blancas que sugieren alturas ideales.</span></p><p><span style="font-size: large;">La brisa del mar, fresca a esa hora, sienta bien: buen momento para la siesta.</span></p><p><span style="font-size: large;">Sobre el horizonte bamboleante el nublado imita montes de islas que sabe imaginarias. En el sueño se dirige a ellas, siempre distantes.</span></p><p><span style="font-size: large;">En la inmensidad del océano extendido a todo el rededor la embarcación al garete--desnudo el mástil--no es más que el resto de algo que flota: basura inútil que el mar probablemente deposite en una playa o destruya contra las rocas de la ínsula soñada.</span></p><p><span style="font-size: large;">Intenso el sol inventa fiebres y fogatas.</span></p><p><span style="font-size: large;"> </span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgLrN0u8VnJsNeaUQ-HFOnXsAqgiwnzuDOcasqz9JEBpVsmnVTEZ-qerIj8SPetrPnIESBwW1uGt6tJtFIqqhnmdTwfAEesT3xMmVyZMhlRgsiLTPajO60UrV4_y7XjqQPa_jdnhzBwP5a_PlHpGiiXKNs3W1vGq24Yn5qrMLTy9bNUCVLdX0oPSm2b_mY/s900/Esta50fbc621e9611f2f7ac6df125cfd2215.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="580" data-original-width="900" height="129" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgLrN0u8VnJsNeaUQ-HFOnXsAqgiwnzuDOcasqz9JEBpVsmnVTEZ-qerIj8SPetrPnIESBwW1uGt6tJtFIqqhnmdTwfAEesT3xMmVyZMhlRgsiLTPajO60UrV4_y7XjqQPa_jdnhzBwP5a_PlHpGiiXKNs3W1vGq24Yn5qrMLTy9bNUCVLdX0oPSm2b_mY/w200-h129/Esta50fbc621e9611f2f7ac6df125cfd2215.jpeg" width="200" /></a></div><p></p><p><br /></p>Santiago Daydi-Tolsonhttp://www.blogger.com/profile/16117630074164769232noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5399665282190844792.post-54539615689445229232023-12-13T19:02:00.001-06:002023-12-13T19:02:14.564-06:00Desorden y extravíos<p><span style="font-size: large;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-size: large;"><br /></span></div><span style="font-size: large;"><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh_ABfhXfs3Lfp38eiImxhUz5_eZ4HBoF_SIasYUNuCUCDfgUhFFqO4OpuSvUDcqnis1-dTfN0QJAFKIOuQVBXJeZqu7MOYfcc2vB7hFFTBMjyYBkbEsTOtYqf7FNGlw1rvCgNMganbtigsD84vjNoWJKemg6QRDZKPVFnXhJMJ_SofU_kOlR6nngc5SbU/s4032/IMG_3957.HEIC" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3024" data-original-width="4032" height="150" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh_ABfhXfs3Lfp38eiImxhUz5_eZ4HBoF_SIasYUNuCUCDfgUhFFqO4OpuSvUDcqnis1-dTfN0QJAFKIOuQVBXJeZqu7MOYfcc2vB7hFFTBMjyYBkbEsTOtYqf7FNGlw1rvCgNMganbtigsD84vjNoWJKemg6QRDZKPVFnXhJMJ_SofU_kOlR6nngc5SbU/w200-h150/IMG_3957.HEIC" width="200" /></a></div>Tiene el desorden algo bueno, al menos, que agradecerle: los raros momentos de feliz sorpresa que se producen al encontrar, sin haberlo buscado, ese algo que se había dado por perdido o estaba ya olvidado.</span><p></p><p><span style="font-size: large;">¡Dichosas recuperaciones: inesperada consecuencia del confuso olvido del desordenado!</span></p><p><span style="font-size: large;">En eso pensé al encontrar--cuando buscaba otros papeles sin importancia ahora--las páginas que busqué semanas atrás sin dar con ellas. </span></p><p><span style="font-size: large;">Y se me ocurrió también que es propio de los objetos que no se sabe donde se los pudo o donde han quedado el esconderse, el no dejarse ver hasta cuando se los ha dado por perdidos o se ha olvidado que existieron. Recuperarlos de pronto, cuando menos se lo espera, es una experiencia dichosa y liberadora.</span></p><p><span style="font-size: large;">Pero hay objetos que se pierden definitivamente en el olvido y dejan de existir. Otros hay que se los recobra demasiado tarde, cuando ya no significan nada. En éstos--en los que debieron ser--se piensa tristemente en el preciso momento del contento de lo recobrado. </span></p><p><span style="font-size: large;">Cuánto se habrá perdido sin que uno se haya dado cuenta que falta.</span></p><p><span style="font-size: large;">Hay siempre--¡ay!--un lado oscuro de lo iluminado.</span></p>Santiago Daydi-Tolsonhttp://www.blogger.com/profile/16117630074164769232noreply@blogger.com1